| ВЛАДИМИР СОЛОУХИН |
| ГЛАВНАЯ |
|
Вот обронил фразу о том , что не очень люблю поэзию и подумал – может быть просто пишут о том , что мне не очень близко ? Ведь я оптимист , бодро идущий по жизни , никогда не унывающий перед невзгодами , которые встречаются иногда на пути . А поэты – народ часто меланхоличный . Переживают о каких-то там астральных бурях в стакане . Часто попадаются нытики . Духовно крепких поэтов – совсем мало . Не в смысле религиозности , а не привязанных к бытовой суете , смотрящих на что-то значимое . И умеющих видеть значимое даже в чем-то обычном .
Пожалуй некоторые стихи все же оставили теплое воспоминание о прикасании к ним . Например некоторые у Владимира Солоухина . Дирижер. Я слушал музыку , следя за дирижером . Вокруг него сидели музыканты – у каждого особый инструмент . Сто тысяч звуков , миллион оттенков ! А он один над ними возвышаясь , движеним палочки , движением руки , движением головы , бровей , и губ , и тела , и взглядом , то молящим , то жестоким , те звуки из безмолвья вызывал . А вызвав , снова прогонял в безмолвье . Послушно звуки в музыку сливались : то скрипки вдруг польются , то тревожно господствовать начнет виолончель , то фортепьяно мощные фонтаны ударят вверх и взмоют , и взовьются , и в недоступной зыбкой вышине рассыплются на брызги и на льдинки , чтоб с легким звоном тихо замереть … Покорно звуки в музыку сливались … Но постепенно стал я различать подспутное и смутное броженье неясных сил , их шепот , пробужденье , их нарастанье , ропот , приближенье , глухие их подземные толчки . Они уже почти землетрясенье , они идут , еще одно мгновенье – и час пробьет … И этот час пробил ! О мощь волны , крути меня и комкай , кидай меня то в небо , то на землю . От горизонта и до горизонта кипящих звуков катится волна . Их прекратить теперь уж невозможно , их усмирить не в силах даже пушки , как невозможно усмирить вулкан . Они бунтуют , вышли из под власти тщедушного седого человека , что в длинном фраке , с палочкой нелепой задумал со стихией совладать . Я буду хохотать , поднявши руки . А волосы мои пусть треплет ветер . А молнии , насквозь пронзая небо , пускай в моих беснуются глазах , их огненными делая из синих . От горизонта и до горизонта пускай змеятся молнии в глазах . Ха-ха-а ! Их усмирить уж невозможно, (они бунтуют , вышли из-под власти) , как невозможно бурю в океане утишить вдруг движением руки . Но что я слышу … Нет … Но что я вижу : Одно движенье палочки изящной , -- и звуки все упали на колени . Потом легли … Потом уж поползли … Они ползут к подножью дирижера , к его ногам ! Сейчас , наверно , ноги ему начнут лизать и пресмыкаться … Но дирижер движением спокойным их отстранил и держит в отдаленье . Он успокоил , он их приласкал . То скрипки вдруг польются , то тревожно господствовать начнет виолончель . То фортепиано мощные фонтаны ударят вверх , и взмоют , и взовьются . И в недоступной зыбкой вышине рассыплются на брызги и на льдинки , чтоб с легким звоном тихо замереть … Все правильно , держать у ног стихию и есть искусство . Браво , дирижер ! хххххххххххххххххххх Доступно людям чувство красоты . И человек с веками научился зарю , страданье , женское лицо класть на холсты , играть на дивной скрипке и в бронзу строк упорством загонять . Умеем мы в картинных галереях смотреть на самодельные рассветы . А наблюдая утреннее небо , и летний лес , и осень золотую , не можем мы невольно не сравнить живую красоту , живую свежесть с твореньями великих мастеров . Но иногда увидится такое , пред чем немеют краски и слова . Есть на земле такое , говорю , что ни смычку , ни кисти не покорно , любому недоступно мастерству . О лепестки нежнейшего цветка резцы стальные скульптор обломает , а не создаст подобия ему . Есть на земле такое , говорю , что и пытаться передать не нужно . Что выше всех известных нам искусств уж потому , что живо . Гениальней любых искусств земною простотой . Оставь слова . Замри , благоговея , молча перед великой красотой ! ххххххххххххххххххххх Вон с этой женщиной я долго целовался . Я целый день с ней жадно целовался . И вот живу . И вот гляжу , скучая , на небо в однотонных облаках . А на душе пустынно и неярко , как будто я совсем не целовался . И пресно . И умыться не мешало б . А душу сполоснуть горячим спиртом , граненый опрокинувши стакан . Вон с этой женщиной мы шли вечерним лесом . Я за нее руками не хватался . Я с ней совсем , совсем не целовался . Лишь на руках пронес через ручей . Она ко мне доверчиво прильнула , в мои глаза туманно заглянула и щеку мне дыханьем обожгла . И вот живу . И грудь полна восторга . И легкое кружение , как будто я выпил спирт и тут же захмелел . А на щеке горячее дыханье еще живет . Боюсь рукой коснуться, чтоб не стереть его , не уничтожить . Так что ж такое женская любовь ? ххххххххххххххххх Не прячьтесь от дождя ! Вам что , рубашка дороже , что ли , свежести земной ? В рубашке вас схоронят – належитесь . А вот такого яркого сверкания , прохладных струй , что льются с неба , (с неба !) , прозрачных струй , в себе дробящих солнце , и пыль с травы смывающих , и листья полощущих направо и налево , их вам увидеть будет не дано . Смотреть на дождь ? Какая ерунда ! Сто раз я видел море на картинах , а толку ни на грош . Где запах моря ? Где бархатная ласковость его ? Где мощь его , когда волну прибоя , (сто тысяч тонн дрожащей синевы) , оно поднимет кверху , (как в ладонях) , и понесет , и выплеснет на берег, и с ног сшибет , и в пене погребет … Где соль его ? Итак долой картины ! Долой на дождь гляденье из окна ! Жить надо всем . Глазами жить – убого . Жить надо кожей , ртом и нервом каждым , и каждой клеткой , что пока жива , пока способна слышать влагу моря . Жить надо всем . Уже дождя мне мало . Я в сад бегу , и тонкие деревья – стряхаю на себя , усиливая дождь . Деревьев мало мне ! Пульсируя упруго , то льющаяся в звонкое ведерко , то ветром относимая капель мне рушится на голову и плечи . Капель , даешь капель ! Она мне заливает глаза , и нос , и рот , глаза , и нос , и рот … Но сквозь капель я все-таки хватаю , вдыхаю , как могу лишь , глубоко дождем промытый , пахнущий сиренью и чуточку железом ржавой крыши , (ведь все же с крыши падает капель) , большой земного воздуха глоток . Колодец . Колодец вырыт был давно . Все камнем выложено дно , А по бокам , пахуч и груб , сработан плотниками сруб . Он сажен на семь в глубину и Уже видится ко дну . А там , у дна , вода видна , как смоль густа , как смоль черна . Но опускаю я бадью , и слышен всплеск едва-едва , И ключевую воду пьют со мной и солнце и трава . Вода нисколько не густа , она как стеклышко чиста , Она нисколько не черна ни здесь , в бадье , ни там , у дна . Я думал , как мне быть с душой с моей не так уж и большой : Закрыть ли душу на замок , чтоб я потом разумно мог За каплей каплю влагу брать из темных кладезных глубин И скупо влагу отдавать чуть-чуть стихам , чуть-чуть любви ! И чтоб меня такой секрет сберег на сотню долгих лет . Колодец вырыт был давно , все камнем выложено дно . Но сруб осыпался и сгнил , и дно подернул вязкий ил . Крапива выросла вокруг , и самый вход заткал паук . Сломав жилище паука , трухлявый сруб задев слегка , Я опустил бадью туда , где тускло брезжила вода . И зачерпнул – и был не рад : какой-то тлен , какой-то смрад . У старожила я спросил : «Зачем такой колодец сгнил?» «А как не сгнить ему , сынок , хоть он и к месту , и глубок , Да из него который год уже не черпает народ . Он доброй влагою налит , но жив пока людей поит» . И понял я , что верен он , великий жизненный закон : Кто доброй влагою налит , тот жив , пока народ поит . И если светел твой родник , пусть он не так уж и велик , Ты у истоков родника не вешай от людей замка , Душевной влаги не таи , но глубже черпай и пои ! И , сберегая жизни дни , ты от себя не прогони Ни вдохновенья , ни любви , но глубже черпай и живи ! Хххххххххххххх Прадед мой не знал подобной резвости , будучи привержен к шалашу . Все куда-то еду я в тролейбусе , и не просто еду , а спешу . Вот , смотрите прыгнул из трамвая , вот , смотрите , ринулся в метро , Вот под красный свет перебегаю , улицей лавирую хитро . Вот толкусь у будки автомата , злюсь , стуча монетой о стекло . Вот меня от Сретенки к Арбату завихреньем жизни повлекло . Вот такси хватаю без причины , вновь бегу неведомо зачем . Вот толкаю взрослого мужчину с крохотной березкой на плече . Пред глазами у меня -- мелькание , в голове – мыслишки мельтешат , И чужда ты миросозерцания , с панталыку сбитая душа . «Подожди , а что же это было-то ?» -- с опозданьем выскочил вопрос . Словно дочку маленькую , милую , он березку на плече понес ! И в минуту медленной оглядки прочитал я эти девять слов : «Здесь продажа на предмет посадки молодых деревьев и кустов» . Вишенка , рябина и смородина у забора рядышком стоят . (О моя рябиновая родина ! Росный мой смородиновый сад !) Значит , кто-то купит это деревце , увезет , посадит у ворот , Будет любоваться да надеяться : мол , когда-нибудь и расцветет . На листочки тонкие под вечер упадет прохладная роса , Будто вечер звездами расцвечен , распахнутся настежь небеса . Радости , свершения , огорчения , мыслей проясняющийся ход . Времени законное течение медленнои плавно понесет . Время – и пороша ляжет белая . Время – ливень вымоет траву … Что-то я не то чего-то делаю , что-то я неправильно живу ! Ххххххххххххх Дрова ли колоть , стога ли метать , за другое ли браться дело , В каждой работе должна прилипать рубаха к горячему телу От первого пота , от третьего пота , от седьмого пота … А иначе … какая же это работа ! Аргумент . О том , что мы сюда не прилетели с какой-нибудь таинственной звезды , Нам доказать доподлинно успели ученых книг тяжелые пуды . Вопросы ставить , право , мало толку – на все готов осмысленный ответ . Все учтено , разложено по полкам , и не учтен лишь главный аргумент . Откуда в сердце сладкая тревога при виде звезд , рассыпанных в ночи ? Куда нас манит звездная дорога и что внушают звездные лучи ? Какая власть настойчиво течет к нам ? Какую тайну знают огоньки ? Зачем тоска , что вовсе безотчетна , и какова природа той тоски ? |
